Crónicas de uma desempregada

Desde que estou sem trabalhar passo os dias em casa. Dias super mega interessantes, que não raras vezes incluem uma sestinha. 

Nunca sei a que horas chega o João. Às vezes, num dia bom, é às 7h, outras vezes, às 9h e outras é ali pelo meio. 

Durante o dia vou-lhe mandando mensagens. Só para lhe lembrar o que o espera em casa e quão bom vai ser a hora em que o vou obrigar a ouvir todo o meu dia. É importante que ele saiba que a cadela não quis passear. Todos os dias. Invariavelmente. Ou quanto tempo durou a minha sesta. Ou que o carteiro tocou à porta. Afinal de contas, ontem não apareceu porque, ultraje dos ultrajes, não tinha correio para aquela casa, que nem sequer é para mim e, se é para isto, não sei o que raio estou eu a fazer em casa. Se não é para a abrir para porta e receber o correio da ex-namorada do João, não vale a pena. 

Hoje, tenho a certeza, o João deve estar mortinho por chegar a casa. Alguém tem que saber que a cadela ainda só fez um cocó. Ainda deve vir aí o segundo. 

Crónicas de uma desempregada

Faz hoje um mês que estou desempregada. 

Despedi-me assim, de repente, de um trabalho que me estava a deixar doente. Trabalhava numa sala sem janelas para a rua, sem ar condicionado e sem telefone. Tinha que usar o meu, se quisesse cumprir com os objectivos que me impunham e que, grande parte das vezes, não estavam directamente relacionados com aquilo para o qual fui contratada. 

Minto, não fui contratada. Nunca assinei nenhum papel, nunca recebi nenhum recibo, nem nunca me fizeram uma transferência bancária. O ordenado, esse, recebia-o num envelope. Um molho de notas como eu nunca tinha visto e que me fazia tremer até levá-lo ao banco. 

Antes disso, trabalhei em multinacionais. Tudo certinho, posto de trabalho supimpa, ar condicionado sempre desregulado, mas ar que circulava. O café era oferecido e, momentos houve, que até comida tínhamos o dia todo. 

Conheci duas realidades tão diferentes, as duas com o mesmo resultado. Infelicidade. Infelicidade de não poder fazer o que se gosta. De se ser só mais uma numa roda gigante que gira ao sabor do lucro. 

Não sou anti-capitalista. Nunca pensei que pudesse destacar-me do carneirinho das- nove-às-sete. Mas o das-nove-às-sete, que na verdade, raramente era sete, nunca me chegou. Tinha que haver mais. 

Cada vez mais nos dizem que temos que seguir as nossas paixões, fazer aquilo para que fomos talhados, que quando se gosta não é trabalho. “Estás chateada com a tua chefe, vê o retiro espiritual que vai ver todo o teu potencial, mostrar-te e motivar-te a seres a melhor da tua vida”. 

Retiros, coaches, speakers motivacionais, livros, artigos, conferências. Palavras estrangeiras pelo meio de discursos que nos dizem para fazer o que se gosta, que nos dizem para descobrirmos quem somos, que nos convencem dis rios de dinheiro que podemos fazer se lhes pagarmos para nos convencerem o que somos, mesmo que nunca o tenhamos sido.

E eu, que, por coincidência ou não, hoje recebi mais um mail daqueles que nos diz que o nosso cv não interessa nada, dou por mim a pensar, se fizermos todos o que gostamos, quem faz o das-nove-às-sete de que ninguém gosta?